I chiodi dell’acqua già fioriscono
lungo l’argine dei riposi.
E credimi: solo l’acqua conosce
il lampo dei chiodi
quelli che dissetano i fori delle mani.
Poi riprende sempre il vento
a confondere il battito delle porte.
Sarà partenza? Sarà arrivo?
La gioia unghia solo nella carne.
